Где-то там, в стране цветов, много долгих лет
Он искал любовь людей и музыки их секрет.
Словно ветер, свободным он был.
Пел о том, что любил.
Он писал на стенах вкось: «Миp спасет любовь»,
Дом его был весь насквозь распахнут для всех ветров,
И как ветер свободным он был.
Пел о том, что любил.
Много лет прошло с тех пор — все теперь не то.
И над чем смеялся он — привычная жизнь его.
А когда-то свободным он был,
Пел о том, что любил.
— Да у меня тут меньше свободы, чем в моей деревне!
— Можешь вернуться туда, если желаешь.
— У тебя сердце вообще есть?!
— Есть. Оно даже бьётся.
Свобода смотрит в синеву.
Окно открыто. Воздух резок.
За желто-красную листву
Уходит месяца отрезок.
